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Au cours des derniers mois, je m’étais résolue à ne jamais enfanter, et à devenir la crazy cat lady qu’on peut imaginer, assise toute croche sur ma chaise berçante de véranda, toute croche à cause de ma bosse dans le dos, celle qui finirait infailliblement par pousser sur ma colonne de scoliosée, une carabine dans ma main nouée d’arthrite, à attendre les fuckin’ témoins de Jéhovah en buvant du gros gin à la bouteille dès l’aurore.

Je veux des enfants depuis longtemps, j’en ai toujours voulu. La maternité est une expérience trop particulière à mes yeux pour y renoncer et passer son chemin. Je ne suis pas de celles qui savent sublimer leur instinct maternel et leur désir de ‘’catiner’’ en adoptant une perruche ou en achetant un shack déconcrissé dans le fond du bois pour s’occuper l’esprit. J’avais d’autres ‘’projets’’, mettons.

Seulement voilà, après quelques ruptures amères et douloureuses, j’en étais venue à penser que je n’aurais jamais la chance de sentir un petit héritier de la Couronne Impériale grouiller dans mon ventre. J’allais devoir passer le flambeau à mon frère qui s’en fout royalement (c’est de circonstance, quand même), ou à ma sœur qui croit déjà qu’elle est Dieu et aurait levé le nez sur une minable position d’impératrice. Tsé, quand t’es habitué à d’autres sommets…

Et ça me faisait pleurer, surtout récemment. Pleurer et manger mes émotions. Pleurer, manger mes émotions et fuir ma douleur dans le sommeil. Même souffrir d’aménorrhée. Euh…

Faut que je révise mon plan de retraite, y’a un futur souverain en formation qui n’attend que quelques mois pour commencer à régenter mon existence …